Con calculadora en mano

y dentadura sonriente,

la Flaca sabe que mienten

los que expresan, muy ufanos,

que mueren menos humanos

por homicidios patentes.

Cuando viene la Espigada

a la gran Tenochtitlán,

se toma su Diazepán

y calcula las entradas

de paisanos que en parvada

le cayeron al Mictlán.

“Ya casi son los quinientos.

Y eso que la austeridad

es la regla. La maldad

se da bien sobre el cemento”,

dice quien pide un aumento

pues la chamba en la ciudad

no termina. Noche y día

de Tlalpan a Iztapalapa

en cualquier lugar del mapa,

por Polanco o Ferrería,

Viaducto o Motolinía,

se deja sentir el hampa.

Mientras pasea por Reforma

piensa: “La mera verdad

no ha sido mi voluntad

que terminen de esta forma

los chilangos. Me trastorna

lo que pasa en la ciudad.”

Suspira y cruza Insurgentes.

Se le nota ya cansada,

andando en la marejada

de motos, carros y gente

mientras dice: “Aquí, parientes,

la vida no vale nada.”